Als ich 3 war hat es angefangen.
Zuerst nur ganz selten, dann öfters, später fast täglich bis es endlich aufgehört hat.
Da war ich 12.
Als sie Angst bekommen haben.
Angst die Maske könnte fallen.
Angst, dass andere es mitbekommen.
Angst, dass die eigene Tochter sie verraten könnte, wie sie es schon so oft angedroht hat.
Ich hab es oft angedroht.
Hab sie angeschrien.
Doch ich wurde nur ausgelacht.
Und dann machten sie weiter.
Jetzt, wo alles vorbei ist, kann ich immer noch nicht verzeihen.
Nur ganz wenige wissen, was mir wiederfahren ist.
Die meisten können es nicht glauben.
Weil SIE einfach so perfekt wirkten.
So glücklich.
So sorgenfrei.
Doch ich weiß, dass das eine Fassade ist.
Und auch, wenn ich weiß, dass sie es nicht mehr machen.
Wenn wir streiten schreie ich sie auch heute noch an:
"Schlagt mich doch. So wie ihr es früher getan habt. Verpasst mir wieder blaue Flecken, schlagt mich doch!"
Doch meine Eltern schlagen mich nicht mehr.
Endlich nicht mehr.
"Wir hatten unsere Gründe, du warst so ein stures Kind und hast nie gehorcht. Wir hatten keine Wahl."
Oh doch, ihr hattet eine.
Ihr wolltet es nur nicht wahrhaben.
Und jetzt ist es zu spät.
Viel zu spät.